décembre 22, 2017









Simples pages de brouillon, feuilles passées de saison, quant au petit matin, le crayon gris courait, raccourci mais vaillant mordillé doucement. La mine grise sautait sur les pages griffées de lignes, de sillons, points d'interrogation.

Le cahier se referme sur des feuilles noircies par d'étranges orages dans le ciel d'une vie.


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