Ecrit d'ambiance

  L'homme est debout sur un rocher. Il est entré à l'intérieur de lui-même. Rien ne peut le distraire, ni les cris des mouettes rieuses au-dessus de l'océan, ni le brouhaha passager d'un groupe d'adolescents.

Son corps est ancré dans le lieu. Il y impose, du fait même de son immobilisme, sa présence.

Autour de lui, tout n'est que mouvement :  le roulis bleu des vagues, le chaloupé des voiliers qui étirent leurs lignes pourpres,  les ailes blanches des éoliennes sur la butte au lointain.

La main posée sous le menton,  il marque subtilement son territoire. Les  promeneurs  maintiennent, dans un accord muet et tacite, une juste distance entre lui et eux.

L' homme se ressource en accueillant les embruns et le sel de la vie.

Quelques heures auparavant, il était entraîné dans le tourbillon de la grande ville avec sa foule anonyme, ses silhouettes  pressées comme des citrons, ses voitures qui se croisent et se recroisent.

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