Je suis un cri à brut porté par la passion de l'écriture. Dans ce monde bouffé par le matérialisme, le rêve, l'imaginaire, permettent d'ouvrir un espace de liberté où la pensée, tel un goéland ivre, exulte. Certains traduisent leurs songes, expriment leur sensibilité via une peinture, une sculpture, une musique. Peu importe le support où se rive et se livre une âme. L 'essentiel est d'aller au bout de soi-même, de s'exprimer dans la sincérité et d'apporter, en toute humilité, sa propre respiration, à la respiration du monde. Les mots qui sont donnés, ceux qui sont reçus, ont déjà entamé leur voyage. Ces mots authentiques qui relient les êtres de bonne volonté, de tous temps et de tous lieux, entre-eux. ~~~~~~
Sur les bords de l' Odet
🌸💙🌸 POUR DEVOIR DE MEMOIRE : A TOUS LES "LAZARE PONTICELLI" DU MONDE
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Chaque 11 novembre, le silence résonne au creux des vallées et sur les places de nos villages.
Les cloches, les drapeaux, les visages tournés vers les monuments,vers
les cimetières aux croix blanches, rappellent un temps où la jeunesse se
consumait dans la boue des tranchées.
Lors d’une Journée citoyenne, deux écolières ont prêté leur voix à ce texte — un hommage simple et sincère à Lazare Ponticelli, dernier des Poilus.
À travers lui, c’est toute une génération que l’on salue, ces hommes
d’hier et d’aujourd’hui, happés par des guerres qui ne devraient plus
exister, sacrifiés pour les intérêts de quelques-uns. .
Parce que la mémoire n’est pas un fardeau, mais une lumière à transmettre.
💙 Bleuet du souvenir – fleur fragile des champs de bataille, symbole de paix et de mémoire. 💙
Lazare Ponticelli
le dernier des poilus,
aujourd'hui 11 novembre
reste le souvenir.
Sur son visage
les empreintes de la guerre,
dans ses yeux embués
la trace de ses frères.
La guerre des tranchées
sur le Chemin des Dames
combien d'hommes sont tombés
dans le froid et la peur.
Ne jamais oublier
le regard de cet homme,
symbole de toutes ces vies
que la guerre sacrifie.
Dans chaque petite commune
son monument aux morts,
tous ces noms qui défilent
des silhouettes d'hommes.
Les toiles bleues huilées,
leurs très grosses ceintures,
les chandails et les gants,
quand les statures pliées
rampent dans les tranchées
la boue, les balles, le sang
et tous ces pieds gelés
ces lettres de mamans.
Les amis emportés
le souffle d'un instant
où scié, le cœur s'arrête,
la douleur et le blanc.
Aujourd'hui, l'armistice,
les guerres qui demeurent,
combien de Ponticelli
aux quatre coins de la terre ?
L'homme penché comme le singe,
enroulé dans le temps,
quand la couleur des linges
celle du rouge sang.
💙 Bleuet du souvenir — qu’il fleurisse dans nos cœurs, pour que la paix ne soit jamais un mot oublié. 💙
🌸💙🌸
— Publié pour la Journée du Souvenir, en hommage à toutes les vies fauchées par la guerre.
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