Je suis un cri à brut porté par la passion de l'écriture. Dans ce monde bouffé par le matérialisme, le rêve, l'imaginaire, permettent d'ouvrir un espace de liberté où la pensée, tel un goéland ivre, exulte. Certains traduisent leurs songes, expriment leur sensibilité via une peinture, une sculpture, une musique. Peu importe le support où se rive et se livre une âme. L 'essentiel est d'aller au bout de soi-même, de s'exprimer dans la sincérité et d'apporter, en toute humilité, sa propre respiration, à la respiration du monde. Les mots qui sont donnés, ceux qui sont reçus, ont déjà entamé leur voyage. Ces mots authentiques qui relient les êtres de bonne volonté, de tous temps et de tous lieux, entre-eux. ~~~~~~
Sur les bords de l' Odet
LE VIEUX CERISIER
La tempête a brisé la plus poétique de tes branches.
Celle sous laquelle nous aimions paresser
les chaudes journées d’été, quand le soleil éclabousse le bleu du ciel.
Celle qui donnait ombrage à nos transats en bois,
à nos recueils brûlants et à nos songes éphémères.
La branche dont les courbes adoucissaient le paysage,
les lignes rectilignes des toits,
et celle grisée de l’ardoise.
Celle dont nous devinions la présence rassurante
quand le jour se défaisait, peinant à choisir entre chien et loup.
Le vent s’est jeté sur toi sans état d’âme.
Je te vois encore, alourdie sous le poids des cerises rouges à croquer.
Je perçois encore les mains gourmandes de mes enfants
se haussant vers toi, heureuses de grappiller quelques fruits,
avant que les merles noirs ne les chapardent.
La tempête ne t’a pas frappée par hasard.
Tu portais en toi la fragile essence de toute âme poétique.
Tu marques maintenant le sol de ton empreinte
et de ta signature éphémère.
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