Je suis un cri à brut porté par la passion de l'écriture. Dans ce monde bouffé par le matérialisme, le rêve, l'imaginaire, permettent d'ouvrir un espace de liberté où la pensée, tel un goéland ivre, exulte. Certains traduisent leurs songes, expriment leur sensibilité via une peinture, une sculpture, une musique. Peu importe le support où se rive et se livre une âme. L 'essentiel est d'aller au bout de soi-même, de s'exprimer dans la sincérité et d'apporter, en toute humilité, sa propre respiration, à la respiration du monde. Les mots qui sont donnés, ceux qui sont reçus, ont déjà entamé leur voyage. Ces mots authentiques qui relient les êtres de bonne volonté, de tous temps et de tous lieux, entre-eux. ~~~~~~
Sur les bords de l' Odet
MON PETIT CAHIER BLEU
Dans les pages de ce petit cahier bleu se cachent des souvenirs qui dorment,
des instants d’amour que les lumières d’été éclairent
et que les nuits d’hiver enveloppent doucement.
Depuis longtemps déjà
j'aurais tourné la page,
en rangeant dans l'armoire
une histoire de passage.
Ces feuillets que l'on tourne
doucement et sans bruit,
quand l'amour disparaît
dans les plis de la nuit.
Je n'aurais pas noirci
mes cahiers de brouillon,
à côté de ton nom.
L'amour que j'ai écrit
sur mon petit cahier bleu,
c'est celui que j'ai vu
dans le brun de tes yeux.
♢ ♢ ♢ ♢ ♢
Pages de brouillon
Le petit cahier bleu,
ses pages de brouillon,
dont les feuilles écornées
sont passées de saison.
Dans les matins féconds,
le crayon gris courait
sur les pages griffées
de lignes, de sillons,
de points d'interrogation.
Mordillé doucement,
sa mine s'échappait.
Le cahier se referme
sur les feuilles noircies
par d'étranges orages
dans le ciel d'une vie.
Les pensées se recentrent
sur le monde alentour,
où des bandes de chardons,
d'un mauve somptueux,
se vautrent dans la lande
sous les gris de nos cieux.
Quand le rouge flamboyant
d'une rose au jardin,
belle reine de mai
pour l'oiseau du matin.
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